38. Der Gegensatz (睽)

Hú wird wie hú gesprochen, shuō wie tuō, gòu wie gòu.

Einsam im Zwiespalt meint: Die Sechs an dritter Stelle wird von zwei Yang-Linien bedrängt, während man selbst mit harter Kraft am Gipfel der Klarheit und des Zwiespalts steht, voller Argwohn und Entfremdung.

Dass man ein Schwein voller Schlamm erblickt, rührt vom Schauen auf Unreinheit her; einen Wagen voll Geister zu sehen, bedeutet, aus dem Nichts ein Trugbild zu schaffen.

Den Bogen zu spannen, zeigt die Absicht, zu schießen; den Bogen zu entspannen, zeigt, dass der Verdacht schwindet. Dass es keine Räuber sind, sondern ein Brautwerber, zeigt das Erkennen wahrer Verwandtschaft.

Geht man hin und trifft auf Regen, so folgt Heil, da alle Zweifel gelöst sind und der Zwiespalt sich schließt. Zwischen Neun an oberster Stelle und Sechs an dritter Stelle herrscht erst Entzweiung, am Ende aber Vereinigung. Darum lauten Bild und Orakel so.

Die oberste Linie steht am Ende des Gua und somit am Gipfel der Entzweiung. Lichtes Yang ragt obenan – das ist die äußerste Härte; sie steht über dem Trigramm Li – das ist das Äußerste an durchdringendem Verstande.

Wenn die Entzweiung ihren Gipfel erreicht, schlägt sie in Starrsinn und Feindseligkeit um; übermäßige Härte macht jähzornig und unbesonnen; allzu scharfer Scharfsinn gebiert Argwohn und Misstrauen.

Die Neun an oberster Stelle besitzt an der Sechs an dritter Stelle eine treue Entsprechung und stünde wahrhaft nicht allein; doch durch ihre Gemütsart vereinsamt sie im selbstgeschaffenen Zwiespalt – wie ein Mensch, der trotz treuer Freunde voller Argwohn ist und selbst unter Blutsverwandten einsam bleibt.

Zwischen Oberster und Dritter besteht ein rechtes Bündnis; am Gipfel des Zwiespalts jedoch argwöhnt die Oberste überall Böses. Sie sieht die Dritte wie ein schlammbesudeltes Schwein, überaus verabscheuungswürdig.

Steigert sich dieser Abscheu, so wähnt sie lauter Verbrechen, wie ein Wagen voll Geister. Ein Geist hat keine Gestalt; ihn einen ganzen Wagen füllen zu sehen, zeigt, wie man aus dem Nichts maßlose Hirngespinste webt.

Wenn die Gesetze der Dinge den Gipfel erreichen, schlagen sie unausweichlich um: Wer nach Osten geht, wendet sich am Ende nach Westen; wer die Höhe erklimmt, muss am Gipfel hinabsteigen.

Wenn die Verblendung des Zwiespalts ihren Gipfel erreicht, die Dritte aber im Grunde das Rechte wahrt, kehrt man notwendig zur Vernunft zurück. Daher misstraut die Oberste der Dritten anfangs, um sich am Ende doch mit ihr zu einen.

Erst spannt man den Bogen – das zeigt den ersten Argwohn, da man sie erschießen will. Da der Zweifel aber grundlos war, kann er nicht ewig währen; die Dritte hegt kein Arges, und so entspannt man den Bogen wieder. Am Ende des Zwiespalts schlägt die Feindschaft in Brautwerbung um.

Vereinigen sich die Kräfte von Yin und Yang in mildem Einklang, so fällt Regen. Erst herrschte Argwohn und Trennung; am Ende schwindet der Zweifel, und die Einigung wird vollkommen – das gleicht erlösendem Regen.

Darum heißt es: Schreitet man voran und trifft auf Regen, so winkt Heil.

Regen bedeutet die harmonische Verbindung von Yin und Yang. Wer aus anfänglicher Entzweiung am Ende zur Eintracht findet, erlangt Heil. Dies gelingt, weil alle Zweifel vollkommen dahinschwinden.

Im Beginne des Zwiespalts argwöhnte man alles; schlägt der Gegensatz um, löst sich jeglicher Wahn auf.

Am Gipfel des Gegensatzes zu verharren, wo der Weg noch versperrt ist, heißt „einsam im Zwiespalt“. Man selbst weilt in glühender Höhe, während die Dritte in tiefer Feuchte weilt – dies ist das Äußerste der Trennung.

Mit schärfstem Lichte auf das Unreine zu blicken, vertieft die Kluft. Ein Schwein, das Schlamm wälzt – unschöner kann nichts sein. Erreicht der Zwiespalt sein Ende, schickt sich das Getrennte an, eins zu werden; das Seltsame und Wunderliche löst sich im übergeordneten Gesetz auf.

Ehe die Eintracht reift, erblickt man noch Trugbilder; darum sieht man erst die Schlammsau und den Wagen voller Spuk. Erst spannt man die Sehne zum Schuss, dann löst man den Bogen, weil der Irrtum weicht.

Die Vierte bedrängte die Entsprechung, weshalb man Räuber fürchtete; nun aber bricht die Einsicht durch: Es sind keine Räuber, sondern ein Brautbund. Versäumt man die Zeit nicht, schwindet aller Argwohn.

Das Höchste ist die Begegnung mit dem Regen, der Yin und Yang versöhnt; sind die Kräfte versöhnt, vergehen alle Zweifel.

Zu „Neun an oberster Stelle: Einsam im Zwiespalt sieht man ein Schwein mit Schlamm beladen ... trifft man auf Regen, so folgt Heil.“: Das Zhengyi sagt: „Einsam im Zwiespalt“ meint das Weilen am Ende der Spaltung, ehe sich der Weg bahnt.

„Man sieht ein Schwein mit Schlamm beladen“: Das Feuer lodert aufwärts, das Wasser sinkt hinab; man selbst weilt in höchster Glut, die Dritte im tiefen Sumpfe – das ist die vollkommene Entzweiung.

Li verkörpert strahlende Kultur, der See das Niedere; mit hehrer Klarheit auf Niedriges zu schauen, gleicht dem Blick auf ein schlammiges Schwein. „Ein Wagen voller Geister, erst spannt man den Bogen, dann entspannt man ihn“: Der Spuk füllt den Wagen, ein Gipfel des Unheils.

Ehe Heilung eintritt, wähnt man Gespenster; aus Furcht vor Unheil spannt man erst die Waffe. Doch alles Übermaß schlägt um: Ist der Zwiespalt vollendet, löst man die Sehne und greift nicht mehr an.

„Es sind keine Räuber, sondern ein Brautwerber“: Weil die Vierte dazwischenstand, hielt man sie für Feinde; nun aber erkennt man den Bund der Ehe. „Trifft man auf Regen, so folgt Heil“: Der Regen ist das Bild für den Einklang von Yin und Yang.

Alle Schatten weichen, kein Argwohn hemmt mehr den Schritt; Eintracht kehrt wieder, und Heil folgt nach.

Das Zhengyi sagt: Mit „alle Zweifel vergehen“ ist gemeint: Zieht man hin und eint sich mit der Dritten, so gleicht dies dem erlösenden Regen.

Der einstige Argwohn – das Wähnen von Schweinen, Gespenstern und gezücktem Bogen – ist restlos zerstreut; darum heißt es: „Alle Zweifel vergehen.“